Nicolás Lizama
El sábado, antes de sentarme frente al televisor, temí que la selección mexicana me echara a perder el día del Padre.
Para mi desgracia mi presentimiento se convirtió en realidad cruda, demoledora.
Por principio de cuentas, ese marcador de siete goles contra cero envió a mi día derechito al caño del sumidero. Le partió el alma a un sábado que había transcurrido de lo más tranquilo que usted pudiera imaginarse, de lo más tranquilo en un tipo tan normal como el que les escribe. En segundo lugar, afectó mi día del Padre. El domingo casi se me atora en la garganta la cabeza del pescado que tranquilamente masticaba, cuando de pronto mi hija me sale con un: «!que gacho perdimos anoche, papá!». Al poco rato no faltó otro comensal que saliera con un comentario parecido.Y yo que había evitado por todos los medios los comentarios post partido. Había evitado ver esos programas televisivos que diseccionan el partido jugada a jugada.
Esos programas que antes habían alabado hasta la extraordinaria suerte que había tenido el seleccionado mexicano. Que incluso se habían atrevido a alabar hasta el sistemita rotatorio -!fuchi!-, que implementa el tal Osorio.
Ese marcador de siete a cero me dejó groggi como a millones de paisanos. Fue un golpe brutal del que tardaremos mucho tiempo en reponernos.
Ni modo. Así es el abarrote. Así es la vida. No existe la felicidad completa.
